taxi taxi *llamando* + sordera

A todo el mundo le gusta contar, a veces en el momento más inesperado, molesto o adecuado- que una vez cogió un taxi (en cualquier tarde del año, sin preferencias) y como el taxista le contó una historia maravillosa, cotidiana, del día a día pero maravillosa, como preñada del realismo mágico de Pedro Páramo, tan maravillosa que a punto estuvo de darle propina.
(la repetición del maravillosa es a propósito )
Pues bien, no soy asidua a los taxis, así que hasta hace poco no podía contarle a nadie bordeando un café la maravillosa historia que me contó en su día un taxista de Barcelona
...
Hasta ayer por la tarde
Tenía que entregar unos documentos importantes a una oficina que se queda escondida en la parte más alta y menos comunicada de nuestra ciudad, por donde quedan esparcidos todos los consulados de los países más peculiares... entre ellos Estados Unidos (así lejitos del metro para que cueste ir a protestar... si es que son listos). Calculé con la guia de la ciudad en mano cuánto tiempo tardaría en ir y volver, y teniendo en cuenta que los documentos los esperaban antes de las 18h pues decidimos que era mejor llamar a un taxi avisando de a dónde se debía ir, que al final no se llamó. Error! porque los taxistas deberían conocerse TODA la ciudad pero por todos es sabido que muchos no se conocen ni la calle donde viven.

Así que cargada de confidenciales salí a la calle en busca de la parada de taxis, suerte que trabajo en una zona bastante transitada, repleta de oficinas y despachos, y todos vamos arriba y a bajo con archivos y trajeados (bueno, trajeados y bien guapos ellos, que yo sigo con mi indisciplinaria forma de vestir). Cuando me subí al taxi le dije con muy buena pronunciación la calle a la que debiamos ir, más que nada porque es de esas calles de "nostrat nom i classe" que parece que aunque seas 95% catalonparlante (com jo, tot i que aquest blog estigui escrit en castellá doncs) te suenan raros ... y me contestó en francés. *introducir aplausos y risotadas*.
¿Por qué? Por qué de entre todos los taxistas de esta ciudad tenía que escoger ese taxi.
El caso es que llegamos bien y pronto, entregué los confidenciales y nos vinimos de vuelta. Durante todo el trayecto estuvimos hablando de la ciudad y al acabar me dijo que seguramente yo era una buena arquitecta. Le contesté que no, no que habia estudiado arquitectura y entonces me miró (bueno mejor seria decir que clavo la mirada) por el retrovisor y dijo:

Taxista:"sociologia y políticas usted tiene los ojos de alguien que trabaja en ello"

¿Qué le podía contestar?

Clara in mens dixit: Usted es primo de Jodorowsky y no lo pone en su licencia de taxi

Así que ya tengo la historia maravillosa en el taxi

bueno quitemosle lo de maravillosa

Ahora estoy sorda del oido izquierdo =_=

y en cuanto salga de la oficina estaré oficialmente de vacaciones hasta el 1 de septiembre

^^

before the poison + cine

Pasan pocos minutos de las 18 de la tarde, y tal vez es demasiado pronto para pretender escribir, y tal vez solo es que es viernes de nuevo y me da pereza y cierta vergüenza escribir, no obstante cuando empecé este blog me propuse que fuera como el mítico samuris pero sin samuris... ya sé se la echa en falta, creedme yo la primera pero pero pero *cantando* es como si se hubiera muerto ya definitivamente, como si un día se hubiera callado por fortuna, abruptamente sin dar una última explicación. Podría explicarme muchas cosas (demasiadas y todas soberanamente vacías) sobre el por qué está tan callada pero no es el sitio ni es el lugar (obviamente).

Así que me propuse escribir todas las semanas, un par de veces como mínimo -esta semana no he cumplido no ha habido post del lunes ni del miércoles, pero aquí está el fantástico y patético post de los viernes-.

Tengo varias cosas de las que hablar todas ellas totalmente ambivalentes: en el peor sentido de la palabra.
Puedo comentaros por qué razón he eligido como título de la entrada el nombre de uno de los mejores discos de Marianne Faithfull (before the posion) aunque más que un disco de ella es un disco conjunto entre la Dama Faithfull y PJ harvey, pues le escribe y compone casi todas las canciones. Solo os doy una razón: every man I loved was fatherless...
^^... Pero no

Puedo explicaros también como empiezo a ponerme triste con solo abrir el pc, que no soporto leer los desvaríos de quienes se predican cómo más profundos y sistemáticos que yo, que se sumergen por completo en un proto-universo de ases y sombras de ojos negra, de quienes se dicen devastados por bien quisieran saber ellos mismos qué. Y es que nos molesta vernos reflejados, ver que otros dicen con palabras peor escogidas aquello que nos está arrasando a todos, por que no se trata de un mal original sino de la misma podredumbre que nos acompaña a todos. Es por tanto una verdadera perdida de tiempo y espacio descubrirle al mundo esa astilla de caramelo que se te engarza en el ombligo, conozco a una dama que tiene un termitero en vez de cerebro y que no se queja...

Debería dedicarme a la crítica descriptiva, aunque intuya que las preposiciones del tipo "además" se me quedarían por utilizar.

...que por ejemplo he completado ya el ciclo de novelas leyéndome Dr Jeckyl y Mr Hyde... de una vez por todas.

O, que no puedo dejar de escuchar: Els amants de Lilith de Lidia Pujol

Aaaahn la melancolía es un licor demasiado dulce, no?
Bueno dándole una patada a la "misericordia poetera"
os advierto de una cosa: JAMAS VEÁIS UNA PELÍCULA DE ALEKSANDR SOKUROV

...a no ser de que queráis pasar una noche entera llorando...

llorando mucho no por la película

sino por lo que se dice/cuenta en ella

y porque en principio se tiene el alma débil... y esas cosas...

Y MUCHO MENOS SI LA PELÍCULA ES OTETS I SYN (Padre e Hijo, 2003)

un retazito:

Hijo: ¿sabes qué dicen los santos ... sobre el amor de un padre?
Padre: ¿los santos? ¿Sobre el Amor? * silencio* ¿Dónde lo has leído? ¿Dónde?
Hijo: El amor de un padre atormenta. Con el amor de un hijo... uno se deja atormentar.

Y ante este dialogo y el resto de diálogos que plagan la largometraje no soy capaz de explicar lo que me circunvala el esternón, porque desde el primer minuto presientes que vas a derramar muuuuuchas lagrimitas.
... y así es...

Vale, antes os he prevenido de verla
ahora os pido que la veáis
y me libréis de sentirme tan desgraciada por verla...

el arte de la repetición nos salva los dias y las tardes como estas.

En la Edad Media la repetición era un arte.

El arte de recordar y de cimentar un poquito más el gran muro del intelecto humano: aquello que ahora se podría llamar "intelecto humano conjunto" . Es decir esa CULTURA occidental y cristiana que se estaba construyendo y que daría forma al actual orden.
Citar, parafrasear, repetir resultaba ser la mayor demostración de esta CULTURA, en los monasterios entre otros quehaceres se copiaban y re-copiaban textos antiguos; leyéndolos siempre en voz alta en una especie de gran dictado (que ha llevado a numerosisimos errores en diferentes versiones de un mismo texto, por lo general los que más sufrían eran los textos filosóficos...) . Los grandes pensadores empezaban siempre sus disertaciones citando las grandes ideas de sus anteriores maestros.

Pues bien salvando las distancias y los abismos entre lo explicado y la génesis de este post, la idea que lo impulsa, me atrevo a decir que ahora obraré como el reducto medieval que soy a veces y me citaré a mi misma. Sorteando la vergüenza que me produce que pueda llegar alguien a pensar que lo hago por la sencilla razón de qué soy mejor que tú o que el de atrás tuyo, si ese de ahí.

Sólo es que borrando entradas de un anterior diario he rescatado una de mis "pequeñas" composiciones de fotografía y texto. ^^ Si ya lo habéis leído lo siento muchisismo: mi alma medieval me lleva a la repetición, viviendo en una burbuja incesante de preposiciones y conjunciones...

El principio era solo para ir construyendo mi excusa *sonrisilla lacónica*

Se posan sobre las barandillas, leves.
Sombras y ojos de muñecas,
me desvelan.

Inocencia: que me has denegado.
Les busco, corro las cortinas
les busco, abro las ventanas, les busco.
Repito sus canciones, les busco.
Enciendo las luces, les busco...
Para recordar que están ahí desde hace 5 años.

Orbitar y evitar las manos que no tiene esta cama,
las ausencias de un alma carnavalesca.

Pajaritos nocturnos.
Quisiera arrepentirme; no oíros
y caer dormida desde que se mece el sol.

Cuántos errores contienen los encantamientos,
a través de la noche ornamentada con tus desilusiones.
No hay nada más que el temor a morir. Y temes.

Silban sus amenazas deontológicas,
silban las desventurazas que sufriremos
en el idioma de la belleza
[Día y Noche]
En una nana relatados mis letargos; tus insomnios.

Colibríes nocturnos.
En polvo de mármol.Emponzoñando, como una serpiente
educada con pan y leche; todas las estanterías
ausentes cincelando en el espacio infinito
estalactitas, bocas de lobo.

En un suspiro inventado ya
pasaron otra vez diez años.

CLARA

la entrada del viernes acompañada por himoge heap

El post/entrada de los viernes ha vuelto

*música de fanfarria*

^^ me toca escribir con un tamaño de letra menor

Y hablando de música... HIMOGEN HEAP. Esta mujer tiene uno de los nombres más maravillos que pueda haber sobre la tierra y debajo de ella, se entiende debajo de la corteza terrestre, porque debajo de la tierra hay las antípodas y ya luego el cielo... Uohhh debajo del suelo hay cielo ^^ me gusta.
Alguien a parte de mí misma se había dado cuenta antes que suelo organizar y redactar mis post de una manera bastante más pro-naïf. Mis argumentaciones tienen una línea de puntos graciosamente infantiles. O así lo veo yo por ahora.

Sigamos hablando de música: HIMOGEN HEAP

Podría decir la adoro, que es genial genialosa y que no sé vivir sin escuchar sus canciones todos los dias. Pero diré que es una magnífica cantante escucharla en directo es una experiencia gallinacea, es decir la piel se te queda a punto de caldo avecream. Ella misma siempre ha dicho que Tori Amos es la mejor cantante que hay en activo, así que podemos comprender que se auto-declara firme defensora y alumna de la (esta si que lo es) genial artista-cantante; musicalmente no obstante esta mucho más cerca de Björk, por la experimentación musical y la contundente base electrónica de todas todas sus canciones--> electrónica onírica (otro dia os comentaré alguna cosilla de The Knives). Aunque, obviamente por si solita ya tiene un valor incalculable, con una trayectoria lenta y sobre seguro ^^: varias OST (Entre fantasmas, Heroes, OC) varios premios de la musica y pocas giras! (¬¬)

Sea como sea, en realidad hay dos canciones de las que no me puedo desquitar: Glittering Clouds y The Walk (está ultima entra en el listado de canciones en loop intertemporal y fluido que me inyecto tres veces por semana)

Peeero os dejo la lyric de esta otra cuyo videoclip es un ensueño (también os lo dejo colgadito todo mono como si fuera un cuadrito sin torcer en una pared semi pintada ^^)

+HEADLOCK+

Distant flickerings,

It's greener scenery,

This weather's bringing it all back again.

Great adventures,

Faces in condensation,

I'm going outside to take it all in.

You say too late to start got your heart in a headlock,

I don't believe any of it.

You say too late to start with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

We're a different pair,

Just something out of step,

Throw a stranger an unexpected smile.

With big intention,

Still posted at your station,

Always on about the day it should have flied.

You say too late to start got your heart in a headlock,

I don't believe any of it.

You say too late to start with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

(how can you lose?) Afraid to start, got your heart in a headlock, I don't believe any of it.

You say too late to start with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

You've been walking,

You've been hiding,

And you look half dead half the time.

Monitoring you, like machines do,

You've still got it I'm just keeping an eye. x2

You know you're better than this.

Can't make a start, got your heart in a headlock,

but I don't believe any of it.

You say too late to start, with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

(how can you lose?) Afraid to start, got your heart in a headlock,

I don't believe any of it.

You say too late to start, with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

es o no es perfecta?

y ahora el videoclip ^^

Silva + arañazo+ Rusia

Llegó el viernes y no pude ni supe qué escribir, nadaba en un estado baboso dada mi actividad neuronal, y el lunes se me pasó sin pena ni gloria y con tres kilos de más de sueño... tengo tantas ganas que nos cambien el horario del programa de radio ;_;

Ha llegado miércoles y casi casi me siento orgullosa de escribir en un día así. Tengo escalofríos, pero puede que sea de los aires acondicionados que me rodean, o puede que mi cuerpo se guarde un pedacito de frescor mañanero de cuando salgo al balcón desayunando cereales en café con leche: es mi desayuno mitad adulto (por el café) mitad criatura (por los cereales), con mi gatona dándole vueltas a su cestita, olfateándola en busca de rastros de palomas asquerosas que se pasan la noche aquí.

Puede que como casi siempre pasa mi cuerpecito de almendra diga: PROU! y como pasa un año si y al otro no la última mitad de julio me la paso enferma.Esperemos que no sea así.

((Viva el verbo PASAR))

Tengo un adorno nuevo!!

envidiadme sisisisisisisisi

Es un arañazo en la parte superior del labio y en horizontal que de no estar partido (el arañazo) me llegaría a la mitad de la mejilla; por suerte es solo piel y se está curando muy deprisa. No obstante me tiene mortificada... no me había dado cuenta del cariño que le tengo a mi cara hasta que ayer por la tarde mi gata me arañó sin querer (la estaba peinando) con una uña de velociraptor de alguna de las dos patas de atrás que tiene ¬¬... como ya he dicho suerte que solo es la piel, sangró poquito pero ya le vale al cuerpo humano que para esta nimiedad tiene que producir cicatrizaciones rojizas y eso que la desinfecté como tres veces con yodo (tengo más que comprobado que si lo desinfecto con alcohol me queda cicatriz... seeeeeeeeeh mi ph es un amor por lo que veis).Pero nada, ahí esta esa línea rojiza y áspera que me cruza el morro (nunca la palabra estuvo mejor empleada).

Me sigue dando mucha vergüenza ir con esto por la calle. Me siento, no diré inferior, pero algo se me está desacompasando; y pretendo no ponerme dramática pensando en el valor que de repente le estoy dando a mi epidermis (la cual valor per se no tiene). Así que cerremos el episodio y si os topáis conmigo saludad a mi arañazo facial porque le quedan a lo sumo 2-3 días de existencia. Y si cuando nos vemos me preguntáis por él con mucho gusto os enseñaré la cicatriz que me ha dejado el corte que me dí arreglando el maniquí de costura que compré de segunda mano. Y es que señores esta Tauro aún buena para ello a veces resulta ser demasiado patosa.

Otra cosa- en realidad tengo ya demasiadas cosas de las que hablar y sin orden ni preferencia, y si las dejo pasar dándoles un orden diario se me escaparán de la cabeza, lo más seguro-. He retomado mi obsesión-fascinación que a la vez me deja un regusto a ignorancia hacia Europa del Este. He sacado de sus estantes los libros que tratan sobre política europea e historia de las relaciones intereuropeas para releérmelas de nuevo. Sí, hace unas semana me dio por leerme los libros de Galtung (que grande es este hombre) y Bobbio, pues ahora todos mis caminos me conducen a la Roma de Eurasia (Moscú) ^^ . La vida del investigador politologo no es muy atractiva en este país el nuestro ni en España tampoco y todavía me sigue doliendo y quemando que las por si pocas posibilidades menguan al no estar afiliada a un partido político del color y moneda que sea. A este paso acabaré cediendo y enrolándome en cualquier partido que se me cruce por delante. Hagan sus apuestas señores! con cuál me quedo?

De mientras, ayer me pasé 2 malditas o más bien miserables horas sacudiéndome de encima un pequeño poema: una silva (verso heptasílabos y endecasílabos preferiblemente en agrupaciones de 5 versos con dos versos en rima libre, el total de versos es libre) Peeeeeeeeeeeeero algunas de estas indicaciones "me las paso pol forro" o mejor dicho me libero de ellas ^^

Cuando escribo a ráiz de antiguas ideas me resulta mucho más complicado pero de no hacerlo me pasaría los días pensado que no soy capaz de escribir una sola frase correctamente. La doma de la palabra se me queda grande, sin abandonarla.

+Silva+

(porque de momento no tiene título y

porque no ponerle título a los poemas queda super mega moderno nocillero* ¬¬)

Excúsate en algo más

que en la sonrisa cómplice de sus ángeles

y deja tu confianza

trenzada a mis rodillas esta noche

y conmigo y sólo porque:

nadie nos reprocha este impasse del re-arme.

Bañado en vodka y aduanas

nuestro desliz en diplomático entalle

es en cada asiento de atrás:

la SEXTA parte de la paz simulada

conmigo y por esta noche.

Clara

15 de julio 2008

*Lo de Nocillero viene por el ultra famoso libro de poema en cuyo título general sale la palabra Nocilla y el cual me parece malo, pero eso es solo porque me corroe la envidia y tengo un complejo terrible con mis poemas y bla bla bla y de pequeña el médico me dijo que blablablablabla y por eso odio al pato donald y blablablblablabla... Dante miente! y blablabla por infinito. Lo dicho

Clara

ama y señora de estos posts tan largos que nadie se lee

recordatorio (postick cutroso) sobre El Club de los Suicidas

Y como es costumbre escribir los viernes
también lo es escribir los lunes

...
Es un loop
De veras que empiezo a pensar que estoy dentro de un tambor de lavadora temporal Timey Woobly Winny no sé que más (que mal fan de Doctor Who soy ahora mismo). Pero es mentira lo tengo más que asumido, lo del loop temporal no lo de Dc.Who, pero siempre se tiende que fingir cierta sensación de incertidumbre ante los malos hábitos que vamos adquiriendo, como diciendo: Ay no sé si lo habrás notado peroooo creo que empiezo a xxxxx muy a menudo ¬¬, como sacudiéndonos las pulgas esperando algun tipo de respuesta que nos saque de dudas.

Algo random y frívolo pero me arrepiento de haberme pintado las uñas de este color... es bonito pero no en mis manos, demasiado clásico y femenino y no, no es rojo, es un rosa apagado como nácar.

Algo que os cuento no tan random: no tengo nada que leer ((exagero)) Hace un par de días me acabé de leer en el autobús y de pie agarrándome a uno de esos preciosos postes y en mitad de una curva El Club de los Suicidas de Stevenson ^^ Me encanta leer mientras hago deportes de riesgo... ir en autobús en mitad de una obra para asfaltar casi 500 metros de calle.
Y me encantan este tipo de novelas que en su momento fueron escritas por capítulos para revistas literarias en los últimos años del siglo XIX, guardan una ritmo vivaz y próximo al lenguaje cinematográfico, no hace falta que sean de aventuras, este libro por ejemplo no lo es aunque guarda para si uno de los argumentos más interesantes que he leído entorno a la búsqueda y captura de un criminal. Solo hay un primer capítulo en el que los "protagonistas" el príncipe de Bohemia y su coronel relatan en casi primera persona plural anónima su primer contacto con el Club de los Suicidas y que desencadenará toda una serie de acontecimientos. El resto de los capítulos están narrados como historias ajenas al argumento general, parcialmente independientes del Gran hecho que origina toda la queste; los narradores son personajes que solo furtuitamente tienen relación o entablan contacto con el presidente del funesto Club, algunos de estos narradores, llamemosles atomizados por esparcidos en el tiempo y en el espacio XD, ayudan al presidente en su tarea mientras que otros son casi casi instrumentos de venganza del príncipe de Bohemia.

Stevenson deja muuuuucho cabos por atar, he ahí gran parte de la gracia del tipo de narración, y deja entrever argumentos e historias que rabias al no ver desarrolladas, dejándote la terrible sensación de que en realidad hay por ahí perdido otro libro firmado o no por el mismo autor en el que se relata el resto de la historia. O incluso llevas a pensar muy seriamente que a caballo entre el siglo 19 y 20 y como hacia Dickens, Stevenson toma una noticia real y genera entorno a ella un entramado narrativo ficticio, con algunas referencias reales y que de ser contemporáneos suyos podríamos señalar rápidamente y comentar con el resto de lectores la osadía o no del pobre diablo Stevenson por citarlo en sus libros... Ay no sé... no es que me guste fabular, pero tiendo a fabular más con la literatura del siglo 19 que no con la medieval, la malicia de la cultura se presta a la copia y a la representación... y estos relatos copaban las mejores revistas de actualidad en aquellos años. como si actualmente en la revista Time se publicaran capítulos del nuevo libro-fraude de Dan Brown.

Y puede solo que caiga en el error de recrear la anécdota como patrón editorial.

El caso es que El Club de los Suicidas en un buen librito para leer, esperando entretenimiento y truculencias- una verdadera lástima que esta palabra no se utilice tanto-.

Voy a trabajar un poquito más que se apilonan los papeles para Duran i Lleida *llora desconsoladamente pero con un kleenex en la mano para no moquear tan importantes papelajos mientras supera algún tipo de odio primitivo*

Lo siento señores invisibles hoy no hay poema.
Ya he dado bastante la chapa

Son reflexiones en el fondo y no quejas. + un poema

Generalmente actualizo el blog los viernes y espero no hacer de esto una costumbre de la que me cueste desprender en demasía.

Y son conciente que cada vez soy más parca o escueta como gustéis y que debería escribir siempre con el tras fondo de la calma y del silencio, para que de alguna manera pudiera escucharme mucho más nítidamente, no como ahora. El molesto por estridente sonido de esta oficina a veces me sobrepasa y desearía gastar todo el paquete de algodones que hay en botiquín acolchándome los pabellones auditivos y haceros callar: gaviotas.

No hay casi nada tan molesto en esta vida que una mala voz, chillona, dulcificada y malhablada. Nada más odioso y chirriante que esa mujer hablando. Desearía que la pudierais escuchar... pero soy avariciosa y me la quedo solo para mí.


Como me quedo las voces horribles os dejo un poema de regalo... bueno y lo digo tan feliz... si alguien en este siglo pudiera aceptar como regalo un conjunto de palabras... si es queeeeee

FALSO SONETO DEL RELOJERO

Un reflejo despeinado carente de pasado

surca la extensión de la bóveda de tu vista

y sabes ya que los nudos corredizos de tu estomago

desean tormentas y saliva. Alas para el abismo

del que escapan tus dedos pintados de gris diario.

Y esperas de rodillas a que en mitad de la noche

repte por las paredes saturadas una voz

binaria y que evolucione en proclama de revancha.

Estrellas los relojes; jamás supiste leer tu hora

ni a sumar a los hombres sus ángulos sin restarles

la esperanza genuina que se desplaza hambrienta.

Y por debajo de esa piel eres bronce liquado

y mecanismos atigrados. Tu reflejo arcano

tomando posesión, reclamándose originario.

Clara Enero 2008

Quien adivine a quién esta dedicado es que se merece morir lentamente en mis manos XD